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Cent'aghi sulla nuca
non predicano cautela,
il ciglio qui non sbarra
apre, ad un volo
su due ali di cera.
Bulbi vivi, quantomai
vivaci, ne scrutano
i risvolti, pericoli
e non son capaci
di arrestare il moto
mellifluo con cui sciocco
porto le ginocchia in petto
e maledico ogni rintocco,
ogni albero che tace,
invitandomi ad un salto,
ma a danzar non son capace.
È il richiamo
del vuoto
a cui non so
dire addio,
sguardo perso
su un silenzio
tanto estraneo
quanto mio.
